Noche cortada demasiado pronto

Me duelen los pies de tanto quebrarlos.
Me tiemblan las manos duras, sin carne.
Cerrar los ojos.
Negarse a ver lo invisible.
Romperse los huesos, callarse.
La herida restaña.

Deshechos

La noche se llena de ilusiones.
Los pasos se iluminan
el frío desentierra el miedo
las ansias sueñan con los latidos.

Hoy los teléfonos se han perfeccionado
en reducir las emociones a deshechos.

1:04

El tren se detiene en la estación.
Bajan dos, tres pasajeros.
Suben tres, dos pasajeros.
Astillas y chispas son la polución.
El aire se niebla de sueño.
Alguien toca el timbre.

"La modernidad sólo es modernidad si es la modernidad de la modernidad"

La ética – aquellos cuya especialidad es pensar la ética – no tiene la menor idea de que la poética y la teoría del lenguaje le serían necesarias, indispensables. Lo político – aquellos cuya especialidad es pensar lo político – no tiene la menor idea de que la poética, el arte, la literatura pueden llegar a serle necesarios, indispensables. Luego, están los especialistas de la razón, y de la reflexión sobre la ciencia, sobre la cuestión de la técnica. Estas separaciones entre las disciplinas son las separaciones en el interior de la razón.

La separación entre estos especialistas muestra la situación – actual, antigua – de los discursos sobre la modernidad. El discurso en su conjunto sobre la modernidad se parece así a una asamblea de autistas, que no saben que son autistas. De ahí una cacofonía intelectual, donde es necesario, indispensable, hacer que se oigan las discordancias que los discurseadores ni siquiera perciben como tales. Antes que esperar solamente a ponerse de acuerdo.

(Henri Meschonnic: Para salir de lo postmoderno) 

Henri Meschonnic lee Mallarmé (el subrayado no es mío)

Un haikú borgeano (que no llegó a entrar en mi libro)

El personaje
imaginado sueña
en mi conciencia.

La fragilidad de la literatura

Le compré a mi ex un libro.
Todavía no lo sabe, no nos vimos
y mientras tanto yo lo leo.
Compartimos gustos y aficiones.
Ese libro pronto será su libro.
Pero antes le desprendo el asco
de no ser ex sino en, con mí.
Le regalo el libro como escribo
el poema, sin que lo sepa, sin pedirlo.
Me vendrá bien para su cumpleaños.

Otra medianoche

El mismo gesto:
la herida del dedo,
el vidrio roto.

Haiku de medianoche

Enfurecida,
la luz ciega mis ojos.
Cae la luna.