Y punto

Las reacciones a este periodo de cuarentena, prolongada o reducida, son, no sé, no sé cómo se dice, algo como que si es lo que hizo quédate tranquilo o tranquila con tus gatos y los demás también dormirán tranquilos. Aunque a veces necesitan pasar algo como esto para darse cuenta. De qué. Qué. Eh, nada, es terrible lo que está pasando. Y con este frío más. Es que es verdad, Óscar. Y me dijo algo peor. No me lo nombres más. A mí me dio la sensación de que era el dueño de todos los documentos. Ah, porque sabes cuál es el problema. Qué. Es mala mi mamá, no me gusta que sea tan mala. Pero en realidad hay cosas que tiene razón, eh. Ujum ejem. Todos tosemos.

Esto no es un poema

Interrelaciones

Entrecerrados.

Henri Meschonnic lee Mallarmé (el subrayado no es mío)

Catálogo incompleto de objetos imposibles o inhallables

Una cama terapeuta.
Un espejo narcisista.
Un contador de lágrimas.
Un medidor de sonrisas.
Dos anotaciones idénticas.
Un sistema epistemológico verificado.
Un reloj que ordene el caos.
Una mesa que no cojee.
Un arma que ataque y no defienda.
Un ahuyentador de sombras.
Un libro transparente.
Un pañuelo musical.
Una almohada elocuente.
Un vaso de agua.
Una libreta de ahorros.
Un dado psicótico.
Un teléfono responsable.
Una lista completa.

Un vacío lleno de ruido

[                                                                                                                                         ]

El largo recorrido de la A a la B

Nadando en el acuario.

La parra de Saint-Pol Roux

(Esta entrada no ha sido encontrada)

Fiebre

Tengo fiebre. No lo digo por orgullo o como una confesión. Es algo que siento. Tal vez hay experiencias alucinatorias, oníricas o febriles y yo podría contar algo, podría estar esperando que ocurriese una súbita iluminación. La realidad es que hace frío, estoy temblando por el frío y la fiebre y sólo podría comunicar algo si alguien quisiera recibirlo, y no me enteraría en este estado, etcétera. Pero entonces por qué escribir. Porque el simple hecho de escribir se llena de sentido, y uno está tentado a pensar que esto es un síntoma de lo que podría ser, etcétera, etcétera...
                                                                          interrupción, llega el remedio.

Qué hacer en el día de tu cumpleaños

Agradecer con absoluta atención todas las felicitaciones.
Abrazar, escuchar la música preferida, ver las películas recordadas.
Arropar, saborear la comida hasta paladearla.
Admirarse de que exista el mundo.
Admitir que los problemas no son más que cuentos mal leídos.
Agotar el tiempo, perder su medida.

Un cadáver exquisitamente escolar (a cuatro manos)

Entre horas y minutos, voy pausando mis disgustos, desembozando
esta alma mía, que sale volando cada vez que ve a Lidia.
Esta alma mía lleva veneno, un veneno perturbado. No es malicia,
sólo es lo que pienso, siempre y cuando suceda
lo que a veces por quererlo van desenlazando
sueños entre lluvias y tormentos, sueños entre vientos y mares.
El fuego sale de mi alma. Sin rumbo ni sentido y
no sabe qué es, pero so lo mira como si fuera
un bicho verde que mostraba la esperanza del que ama, del
que siente y se lo calla y se lo come.
Alimentos imaginarios que eran como frutos de un paraíso donde
se empleaba a fondo. O eso parecía de cerca.
Entonces el tiempo se vestía y se desvestía, como día y noche en
tu regazo me dormía. Era un regalo sin sentido, sin personalidad, no encontraba
sentido inverso o sexto sentido, aunque el niño de
la película de una vida que termina en el amanecer de los soñadores que la olvidan.

Un cadáver exquisitamente nocturno y musical

Lentamente la música comenzaba a desprender
suaves intermitencias que yo no vi pero
tú. Contigo. Conmigo. Siempre igual que
la música no cesa aunque se empeñen
las rocas perfectas, definidas encontraste
con un cielo suspirado. Es decir que las ausencias
nunca son reales, se evaporan al mirarlas por
primera vez, o no sé, quizás también de vez en
cuando esa roca y ese cielo azul se conocieron
y encontraron a la velocidad de la intriga,
que nadie sabe porque cómo sigue pero
pronto se hará de noche, si es que
las horas nunca fueron iguales, para siempre
detenidas en el tiempo, a su manera
la clase de persona que la noche quiso ser.

Insomnio

...La mente, llena de...
realidad, no logra descansar...
Las horas zumban y...
aletean al oído....
Sin sentido...
con todo el sentido...
Las huellas entre...
los puntos...
El preludio de...
la noche hoy parece...
un sueño...
si no fuera porque la mente...
llena de realidad...

De los días sin fin

Cuando despertó
la charca seguía allí.
¡Maldita rana!

Si viviera...

Volviendo a casa esta mañana no sé por qué he recordado una frase que me llamó la atención en la reciente entrega de los Goya dicha (no sé cuál de los tres directores) por el que recogió el premio a la mejor película de animación. La película era Planet 51 y la frase en cuestión era "Si Goya hubiera vivido hoy, hubiera hecho animación", y así como en estas pocas líneas he convocado muchas rimas que me causan emoción también esta mañana he recordado esta otra frase atribuida a DJ Chamiito y copiada en muchas firmas: "Si Mozart hubiese nacido a finales del siglo xx hubiese sido DJ". No quiero ser petulante con las correcciones (debería ser 'Si tal hubiera o hubiese... habría' y no repetir 'hubiera... hubiera', 'hubiese... hubiese', etc.), sino que me ha dado por pensar en la moda ésta de atribuir a muertos ilustres una nueva dedicación de seguir vivos. Puede que sea por caminar bajo la lluvia, por volver a casa o por escuchar la música de Emir Kusturica, pero me sorprende la familiaridad que tienen algunos con famosos cuya vida y pensamientos conocen tan profundamente que saben incluso qué harían si resucitasen siglos después de haber muerto. Así que, puestos a divagar, pensemos otros ejemplos, los que vayan surgiendo, así como quien no quiere la cosa.

Si hoy viviera Cervantes sería adicto a internet pero no chatearía.
Si hoy viviera Catulo se llamaría Catalina y trabajaría de corista en Las Vegas.
Si hoy viviera Simón Bolívar le daría collejas a Hugo Chávez hasta que le doliera la mano.
Si hoy viviera Van Gogh se cortaría las dos orejas y el rabo.
Si hoy viviera Berlusconi sería actor de películas de serie B (ah, no, que aún no ha muerto).
Si hoy viviera Beethoven rompería su audífono.
Si hoy viviera Hitler tendría un despacho en el Fondo Monetario Internacional.
Si hoy viviera Franco suspenderían su programa de monólogos por falta de audiencia.
Si hoy viviera Kafka seguiría trabajando en su oficina de correos.
Si hoy viviera Bukowski rodaría películas porno.
Si hoy viviera Homero sería cronista de guerra en África.
Si hoy viviera Colón viajaría a Marte para descubrir vida inteligente y descubriría agua en la Luna.
Si hoy viviera Hipócrates sería cirujano plástico.
Si hoy viviera Petronio frecuentaría todas las noches las discotecas de Barcelona.
Si hoy viviera Eróstrato participaría en Gran Hermano.
Si hoy viviera Rimbaud sería pirata informático.
Si hoy viviera El Greco sería fotógrafo publicitario.
Si hoy viviera Leonardo da Vinci sería arquitecto y además pintor, grabador...

Apuntes sobre la estética de la recepción mientras se limpia el teclado

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RECONSTRUCCIÓN
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CUANDO YA NO SE CONCRETAN CUALIDADES METAFÍSICAS DADAS SINO NUEVOS OBJETOS ESTÉTICOS QUE SÓLO APARECEN HISTÓRICAMENTE APARECE EL PROBLEMA DE LA RELEVANCIA DE UNA CONCRECIÓN CUYA ACCIÓN CONSTITUTIVA ES ASÍ RESPONSABILIDAD DEL LECTORptrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrkjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjnbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbhg7bhjnnnh

Inventario de lluvia

Un vaso de agua
dos canciones
tres bocetos
cuatro paredes
un refugio
un cristal

un poema de Prévert

una docena de encuentros
un bostezo
una primera vez
seis dobles nacimientos
una sombra iluminada
un saludo

otro poema de Prévert

un placer
las olas en el aire
dos deseos imantados
un amargo
un sueño dócil
una verdad desfigurada
un exilio en la propia tierra
una calma seca
un silencio

Y unos poemas de Prévert

A cuatro manos (2)

Caminó por el bulevar de una ciudad
que parecía extraña, si bien es cierto que la luz
ayudaba a la paciencia cuando sucedía
lo mismo que ayer. Es un decir,
la suerte era más difícil que sacar
poker cuando la partida estaba por comenzar
a ponerse a preguntar por qué.
Entonces decidió que ya era hora de
pensar menos y hacer más como le
decía cualquier cosa, más que nada para
poder pensar todos sus sueños
otra vez como al principio, si es que
es posible dibujarlos y ponerle
color borravino, como los días nublados
de los tonos, los tornasolados, con
brillo entrevisto en la mirada.
Entonces pensó y hasta gritó...
¡Maldita rana!

A cuatro manos...

y a media tarde, sin ornamentos...

Desde la ventana, como todas las
mañanas limpias de cada día, cuando,
sorpresa, no se lo esperaba, decidió
entonces llegaron las bebidas y nos refrescamos
como le había enseñado su padre y su
abuelo, pero no el de las medialunas de Maipú,
sino todo iba a terminar sin tiempo
para escapar de la monotonía cotidiana, y aún
quedaba el recuerdo de toda la historia
perfecta, pues todo día tiene su noche
que se va a escapar por la ventana.

Sopa de letras

Localice la palabra que prefiera (si no aparece no desespere, el autor es el responsable):

S E G U R O S I R S
O S J O S P A M I O
A B I S M O N O A M
E D A X M E P O T A
I X M O O R I D I L
M A R I M A S I Z A
C A F O R M A N O R
H A R E N O N E M A
M A N A I R E S N O
S E M B L A M I E S




Versión abreviada:

A M O I R
M A N O O
A R O M A
M O R A R
M A R E O