Cuando la sociedad dentro del cine se recrea en lo pútrido pero no huele

En Netflix, la famosa plataforma de ver películas y series que triunfó por darle un aire legal al visionado por internet (qué fácil es triunfar cuando se encuentra el modo adecuado) están disponibles las dos primeras temporadas de la serie francesa Dix pour cent, Ten Per Cent, Call My Agent (el nombre cambia y desnorta según la región) que pretende contarnos los entresijos del mundo del cine a través de la labor de los agentes de los actores. La prensa elogia a las risas y la mordacidad y la califican de una de las mejores series galas de los últimos años. Pues no, no me la trago.

Ya sabemos que una campaña publicitaria puede encumbrar o destruir un producto. Y el gran atractivo de la serie es incorporar en cada capítulo a un actor francés (en muchos casos famoso sólo en Francia) que se interpreta a sí mismo. Ése bien podría ser el gancho. Pero de ahí a considerarla una gran serie no, de ningún modo.

La serie nada en tópicos como el políticamente correcto de introducir un personaje homosexual, los amoríos y rivalidades laborales, la chica nueva que se las arregla para convertir sus errores en aciertos o el final feliz. Nada nuevo bajo el sol.

La morbosidad de saber cómo se comportan los actores cuando son ellos mismos no me atrae en absoluto. Tampoco sus histerias, caprichos, vanidades y debilidades.

Pero sobre todo lo que me niego a aceptar es el elogio de la competencia desleal, el arribismo, la falta de escrúpulos que se celebra como reproducción fiel de la realidad y hasta reconocer que "los agentes se ganan sobradamente el porcentaje".  Es como declarar que Frank Underwood, el despiadado político de House of Cards, se gana sobradamente sus ascensos por las artimañas que emplea. Pero la gran diferencia es que House of Cards es mucho más que Underwood (por algo lo sobrevivió) y permite más lecturas, tantas como para considerarla, ésta sí, en una gran serie.

Esto no es un poema

Cuando están por empezar las vacaciones

Acercarse al camino
 iluminar las palabras
como surgidas de una explosión.
Porque descansamos
porque ya es festivo
porque es necesario
preguntarnos hoy
- aunque no te importe
en la horizontalidad del día -
qué salvar del fin de la fiesta.

"Tal vez, como tentativa, como horizonte de discusión siempre provisorio, estamos en condiciones e rescatar ese concepto – cosmopolitismo – para pensarlo de otro modo, darle otro contenido: un contenido crítico. El cosmopolitismo como un modo de cuestionar la globalización. Y como un modo de cuestionar el nacionalismo fascista. Un cosmopolitismo de lo abierto, de la diferencia, de lo heterogéneo, incluso de la inadecuación: el cosmopolita ya no sería ese “ciudadano del mundo”, que tiene su casa en todas partes, que se siente pleno en todas partes, que habita el mundo; sino el que conociendo el mundo como nadie, no se adecua a él. Es el que vive en el malestar frente al estado de las cosas, el que habla varias lenguas para cuestionar – desde adentro – los lugares comunes de cada una de ellas."

Damián Tabarovsky. Fantasma de la vanguardia.

El silencio transparente

"Desde hace diez o veinte años apenas sucede nada más en la literatura. Hay un diluvio de publicaciones y, sin embargo, nos hallamos en una pausa espiritual. La causa es una crisis de la comunicación. Los nuevos medios de comunicación son admirables, pero producen un ruido enorme."

Michel Butor, entrevista en Die Zeit, 12 de julio de 2012.

Noche tibia

Noche alargada sin motivo
blanco ditirambo del deseo
noche anochada sin nocturno
ser más que una noche muerta
y un piano absorto y lánguido
noche transparente sin dobleces

oigo el eco sonámbulo
me represento trágico
prisionero del trabajo
ensoñado en lo oscuro

la endogamia persistente
la diatriba del silencio

una paloma me observa
fuera de la ventana
antes de levantar el vuelo

Interrelaciones

Entrecerrados.