Orden y caos

Los problemas y los días quedan apartados en el confinamiento de la cuarentena. Hay estupor, una sensación irreal de no entender del todo lo que está pasando.

 ¿Qué?
 ¿Por qué?
 ¿Hasta cuándo?

De repente las formas domésticas adquieren el relieve de una prisión. El límite es el hogar, no está permitido ir más allá. Pero esa frontera es palpable. Y también porosa. Las ventanas se orientan a los vecinos, que se ejercitan en el arte de lo cotidiano: hacen ejercicios físicos, pintan una pared, riegan las plantas, se sientan al sol. Uno es testigo de lo que pasa. Y lo observa en su mudo estatismo, como si fuera una película de todos los días que vendrán.

¿Y eso es todo? No, claro que no. Una situación extraordinaria debería facilitar los actos extraordinarios. ¿Cuándo pudo extenderse el tiempo de tal modo que perdió toda medida, sin que importen los horarios de levantarse, de comer, de acostarse? Aquello de nuestra casa que siempre se postergó por falta de tiempo podría tenerlo esta vez, o reconocer que nunca lo tuvo porque nunca lo tendrá. No debemos confundirlo con las vacaciones, que son un descanso del trabajo y de los estudios y un deseo de hacer lo que nos divierta. Se trata de encontrar un tiempo nuevo que resignifique lo convencionalmente establecido. Un fin de semana ya no es un fin de semana. Ni tampoco un lunes. Ni tampoco un viernes. Ni tampoco un puente. Habría que pensar entonces qué significa mañana, antes, durante, después. Existe esa posibilidad. ¿Por qué no aprovecharla en lugar de anclarse en la angustia de intentar volver a una normalidad, aquélla que no volverá más porque habrá una normalidad distinta? Ya que el espacio está delimitado a nuestro entorno inmediato, ¿sería posible delimitar el tiempo a la música con que nos gustaría percibirlo?

Los poemas vienen de otro mundo

"Los poemas vienen de otro mundo. ¿De cuál? De donde reside la vida espiritual.

¿Dónde está ese mundo? No os lo puedo decir. Las ideas, las metáforas y los

estados de ánimo vienen de otro mundo. A veces rebosan de sublime confianza,

a veces rezuman escarnio o ironía. Se presentan a horas intempestivas sin

invitación, sin anunciar su llegada. En cambio, cuando se les llama, optan por no

dar señales de vida.

En las calles de París, a menudo actúan unos mimos que entretienen a la

multitud siguiendo los pasos de una persona, de un transeúnte serio y ajetreado

que lleva una sólida cartera en la mano y unos sólidos pensamientos en la

cabeza. Siguen a alguien así, imitando en cada detalle sus andares, su semblante,

su postura, su seriedad, sus prisas y su ensimismamiento. En cuanto el transeúnte

se da cuenta de estar escoltado por un mono de repetición, el juego termina, el

corro de mirones se echa a reír, la víctima de la broma acelera el paso para

desaparecer en una travesía, y el mimo saluda al público y recoge el dinero.

La vida espiritual trata de igual manera al mundo sensato de la política, la

historia y la economía. Camina medio paso por detrás, triste o alegre. Va en pos

del mundo real como un ángel de la guarda pelirrojo y delirante, y llora o suelta

una carcajada, toca el violín o recita poesías. Después, cuando la realidad se

percata de que no está sola, su sombra fantasmal saluda al público y desaparece.

Los poemas vienen de otro mundo. ¿De dónde? No lo sé."

Adam Zagajewski: Dos ciudades.

Coronavirus: se sumaron nuevos casos

Casi al azar
abrir dos libros
dos que llamen la atención
como para abrirlos
y leer
casi al azar
dos oraciones
o dos fragmentos:
 "De pronto vi las regiones pobladas de intensidad"
"Es inútil distinguir las costumbres de una nación de los objetos de su estima"
y maravillarse
de cómo resultan
(Neruda y Rousseau)
casi al azar
la sentencia de nuestro mundo actual
dominado por el caos estúpido
de una histeria ante un virus
del que se protege
con pasta fresca y papel higiénico
o
al que se desprecia
con palmeos y toses fingidas
de tal modo que me lleva
casi al azar
a otra cita de McEwan
como para entendernos entre líneas:
"Cuando se pone nerviosa por alguna cosa
y suelta su risa
noto que la consideran una enferma mental,
lo noto por la forma en que apartan la vista".

Fin del trabajo

Acabo de dejar mi (principal) trabajo.

Aunque no sea oficial ya no seguiré en mi trabajo.

Renuncio. No quiero más.

Uno se deja engañar para seguir diciéndose que no es para tanto, que hay lugares peores, que no será fácil encontrar otro, que los gastos se convertirán en deudas, que después de todo alguien o algo bueno tiene.

Pero ya no me repetiré esas mentiras.

La directiva quiere que me vaya y yo quiero irme. En eso sí estamos de acuerdo. Sólo en eso. Por lo demás la directiva es tan mediocre que vuelve mediocre a todos, a todo. Ya me estaba volviendo mediocre a mí por ser quien no quería ser, por hacer lo que no quería hacer. El buen director no debe decir "síganme" para que lo sigan ni ordenar para que lo obedezcan ni gritar para ser escuchado. Pero ésa es la directiva que me encontré y que me quitó cualquier motivación, cualquier ánimo para afrontar nuevos proyectos, a riesgo de que me echaran en cara lo malo y que se apropiaran de lo bueno. 

Mis sentimientos se volvieron una bola de nieve: por cometer un error mínimo recibía un castigo y a cada error la bronca y el reproche aumentaban y me llevaban a un nuevo error, a un mayor error, a un mayor castigo.

No son necesarios más detalles ni revolcarse en el barro para desahogarse o quedarse en el rencor.

Donde no te quieran no te quedes.

Me queda el alivio de no estar más allí.

Discurso

Y entonces

Y entonces qué

Y entonces llega el

Llega el final o el principio

O principio del final

O final del principio

Según se mire

O se escuche

Pues

Todo cuanto hacemos

Es

Todo cuando sabemos

Y entonces

Esto es la despedida del saludo

O el saludo de la despedida

Cuando los extremos

Son medios desmedidos

De abc, de do re mi

De 1,2,3

De norte y de sur

Pero de todos de todo de cuanto más

Seguirá los puntos suspensivos

Del timbre como aviso

Para despertar los sueños

Para señalar los signos

Y decir

Aquí estuvimos

Aquí estaremos

Aquí es un tiempo

Y un día recordaré

Recordaremos

Que hubo un día

A la medida

De nuestras palabras.

Variaciones sobre uno mismo

La ventana, materia del sujeto

La ventana, esencia del aire

La ventana, solidez de la luz

La ventana, ausencia del eco
La ventana. La ventana. La.

Repetir, redoblar, regresar

La última siesta

Después de dar diez cien mil

golpes en la orilla

como golpeando puertas de las casas

tanto sueño

como golpeando partes de las caras

rozas apenas el agua

fría y aún temblando

tanto sueño

apoyas el pie en la

arena salpicada de caracolas

restos de viejas caracolas

tanto sueño

y encogida replegada

te abres un hueco

en que descanse tu hogar.