Son las nueve y media de la noche.
En los diarios propagan el escrutinio
de los votos de las nuevas elecciones.
Argentina y Chile juegan la final
de la Copa América. Un frío intenso
me deshoja los libros: Celan, Pessoa,
Watanabe, Rilke, Bachmann, Auster, Lorca.
Por primera vez escucho a Niechęć
y también a Jachna, Mazurkiewicz, Buhl.
Me fastidia tener hambre, levantarme,
calentar la sopa, encender la luz.
Elecciones, fútbol, sopa, luz, etcétera.
Qué irreal pensar que si escribo "las diez"
pertenezco al tiempo exacto de cuanto leo
o escucho por gusto y me salvaré de
las noticias de portada y los gritos de
cuanto gol se grite, como si escribir
evitara la derrota. E incluso
la victoria.
Bueno, ya son las once.
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