Y como si cada secreto hubiese de ser revelado, uno piensa en discernir la simplicidad de todo aquello que está en el fondo del pozo y que el miedo es un animal salvaje que devora sueños y sentidos, es decir que si uno no piensa entonces no está y el hambre se apoderará de uno, pero sin embargo uno ama, ama, ama y se piensa perfecto, salvo que la historia se reduzca a que uno recuerde lo que quiere olvidar y olvide lo que quiera recordar, de tal manera que la aurora sea una luz velada y uno sea lo posible y lo imposible, claro que la foto salió trucada y, por tanto, lo cotidiano es falso, y para qué entender si nos sobran los motivos.
10 comentarios:
Esta vez yo escribo y luego pienso...me siento Funes, el memorioso quisiera no sentir el hambre voraz del recuerdo, quisiera olvidar que una vez amé y fui perfecta...para mi es el tiempo el que devora sueños y sentidos..
El tiempo es el peor asesino de la historia y sigue tan campante por el mundo. Al menos no nos quita del todo los recuerdos y podemos manipular el propio tiempo para que los recuerdos queden a nuestro gusto.
Hay días en que también me siento Funes el memorioso y otros en los que pienso que soy Pierre Menard y me invento a mí mismo, aunque sólo sea por las palabras.
Escucha que sabios los habitantes de Tlon que llegan a negar el tiempo:razonan que el presente es indefinido, que el futuro no tiene realidad sino como esperanza presente, que el pasado no tiene realidad sino como recuerdo presente...Otros declaran que ya ha transcurrido todo el tiempo y que nuestra vida es apenas el recuerdo o reflejo crepuscular,y sin duda falseado y mutilado..."
Sin dudas la memoria y sus recuerdos son pura construcción.
Bruscamente la lluvia se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.
Esta lluvia uqe ciega los cristales
alerará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto
patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.
Y sí, de nuevo Borges. Y esta tarde también llueve. O fue la tarde de ayer. Casualidades halladas sólo porque se buscaron. Mis recuerdos son otros y tuve la suerte de elegir, a mi arbitrio, este día para añadir estas palabras a la construcción infinita del tiempo.
Que bonito escribís!Uno siempre vuelve a Borges infinitamente.
Qué bueno que te guste. Seguiremos con Borges, pero puedes hablar en porteño sin problemas, en cierto sentido yo también lo soy.
Acaso no se nota que soy porteña?!!
vos de donde sos?
Sigamos con Borges,a mi este texto me corta el aliento...es bellisímo, inevitablente triste y real...
Ya no es mágico el mundo te han dejado,
ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines
ya no hay una luna que no sea espejo del pasado
cristal de soledad
sol de agonias
adiós a la mutuas manos y las sienes que acercaba el amor
y solo tienes la fiel memoria y los desiertos dias.
Nadie pierde sino lo que no tiene y no ha tenido nunca
pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido
un signo, una rosa te desgarra o te puede matar una guitarra...
Ya no seré feliz
tal vez no importa
hay tantas otras cosas en el mundo
un instante cualquiera es mas profundo y diverso que el mar.
La vida es corta aunque las horas son tan largas
una oscura maravilla nos acecha
la muerta ese otro mar esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna y del amor.
La dicha que me diste y me quitaste
debe ser borrada.
Los que era todo bien que es ser nada
solo me queda el gozo de estar triste.
Y esa vana costumbre que me inclina al sur
a cierta puerta a cierta esquina...
Sí, qué triste, Borges es capaz de deprimirte y de sorprenderte con una sola frase. Claro que también es capaz de decir:
Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún muerto,
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
- aunque se oculten en la corrupción y en los siglos -
y condenarlos a vigilia espontosa.
A este paso provocaremos la ira de María Kodama, pero es un mal menor.
Ya no sé bien de dónde soy yo. En España tengo acento porteño, en Argentina acento catalán. Y está bien que sea así.
Tan sólo una frase, sí, escucha el comienzo de El Hacedor:
"Nunca se había demorado en los goces de la memoria. Las impresiones resbalaban sobre él, momentanéas y vívidas..."
Esta otra frase del mismo cuento me fascina y la recuerdo de memoria:
"Entonces descenció a su memoria, que le pareció interminable, y logró sacar de aquel vértigo el recuerdo perdido que relució como una moneda bajo la lluvia, acaso porque nunca lo había mirado, salvo, quizá, en un sueño."
Debe ser muy interesante escucharte leer con tu acento catalán,igual entiendo que sos de aquí.
Una expresión porteña: María Kodama que se curta!!!
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